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Andrés Castañeda

La casa viva

La casa en el cerro,

Con sus fachadas de concreto,

En su soledad gritaba,

Y con dolor lloraba.


La pintura desgastada

Con rencor de las paredes se pelaba.

Vacía la casa estaba,

Y solo un catrín la acompañaba.


Con sus palabras de odio

Las paredes se llenaban:

Con historias de abandono

De personas pasadas.


Los muros, vivos, palpitaban

Y con los años, la soledad regresaba.

Y el catrín, su semilla plantada,

Con una risa perversa, finalmente escapaba.


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